ARENAS MOVEDIZAS.

Ayer se produjo en Andalucía el cambio que much@s veían venir, la Comunidad entera cambió de hora con la misma disciplina que el quiosquero de Picadilly Square; perdonen la carga irónica de la frase, pero alguien se olvidó durante estas últimas semanas de que, al igual que la gran colonia inglesa acogida en este sur del norte o norte del sur, como prefieran, quizás conducir por la izquierda comprenda una opción tan plausible y aceptable como otras tantas, desde el respeto democrático siempre.

Y si es de tiempos y direcciones de lo que toca hablar, no es más que evidente que el PSOE, aunque tarde y con sudores en la frente, consiguió eludir el atasco y emparejarse con un PP que se creía dueño y señor ya de la A-92, que tantas veces criticó un día, todo hay que decirlo. Tan rápida, fervorosa y orgásmica era la carrera por el poder que, al final, una señora de uniforme verde los tuvo que parar en el arcén, y allí los tiene esperando.

Bromas sin gracia a parte no es mi cometido (ni ganas que tengo, recuerden que soy más andaluz que el palo de la bandera) el analizar los datos, el PSOE pierde, el PP no gana tanto como esperaba e IU vuelve a una posición que hace mucho que no ocupaba, si es que llegó a tenerla alguna vez en la política andaluza y nacional, la de árbitro. Quisiera centrarme en las reacciones, las que observo son sencillas, un@s critican o alaban el anacrónico feudalismo del PSOE andaluz, otr@s obvian o atacan el palpable caciquismo del PP andaluz y tod@s olvidan que quien tiene la sartén por el mango es IU, de Andalucía, y que viva mi tierra y su idiosincrasia, miarma.

Y me reservo el último párrafo para mi gran amigo Javi. Dice Escolar, no lo digo yo, que ayer una pancarta dejó de abrirse en la “celebración” del PP en la calle San Fernando, lo pongo entre comillas porque aquello era más triste que Curro sin Technicolor. “Gracias Andalucía” dictaba el cartel comercial pues no pasaba de la publicidad, no se enseñó porque no tocaba, se ganó pero no sirve para nada y Andalucía ya daba igual. Cuando lo que importa es el líder y no los ideales, la cara pero no las bases, estas se acaban diluyendo, como una escultura de un hombre endiosado encima de arenas movedizas.

(Artículo publicado en iWrite Magazine)

¿Dónde están los poetas andaluces de ahora?

(ARTÍCULO PUBLICADO EN iWrite Magazine)

Alberti dixit:

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

…

Y el bueno de Rafael se quedó sin respuesta, pues no entendía que el listón que dejaba su generación era tan alto, tan infranqueable, que la alargada sombra de su presencia oscurecería, casi un siglo después, la definición de ser poeta y andaluz a la vez. No me subestimen los que tuvieron a bien nacer de Despeñaperros para arriba, no es cuestión geográfica la que me trae hoy a manchar el blanco puro del papel virtual; la crítica va para el reflejo de cada uno, de los que saben entrelazar rimas con sueños y de los que, en vago intento, sueñan rimar sabiduría entrelazada.

No es casualidad utilizar al gaditano más ilustre, permítame el despiste maestro Falla, para conmemorar el bicentenario de la primera carta magna made in Spain, La Pepa para los amigos. Y es que desde aquel movimiento revolucionario ha llovido mucho pero quizás no ha empapado tanto…

Doscientos años después, que se dice pronto, seguimos en el mismo sitio que estábamos, castas y castas de españolitos nos hemos tragado el orgullo ante los que tuvieron a bien nacer de Los Pirineos para arriba, ahora sí que el tanto es para la geografía. Esta “suerte de Pepe Botella” nos ha convertido en lo que somos, la generación mejor preparada de nuestra historia, la que sólo el futuro definirá como la Perdida, hoy vuelve a hacer sus maletas con una mano por delante y otra por detrás, entonando aquel Suspiros de España que la musa regaló a Álvarez Alonso y, saludando desde el aire, dándole la despedida a esta tierra muerta de reacciones e ideales.

Sorprende a la vez que altera que nadie se sorprenda, valga la “rebuznancia”, al ver hoy Las Cortes de Cádiz engalanadas de modernidad, manchadas de una democracia desgastada, y así nos luce el pelo. Hasta un minuto y medio han aplaudido a nuestro regio soberano, esos mismos políticos que enarbolan banderas en campaña y esconden la mano en legislatura, como se disimula la caspa con limón.

Son más importantes para algunos las conversaciones de barra de bar, los dimes y diretes y el deporte nacional del cotilleo, elija cada cual el tema que más guste o deteste y encontrará la respuesta a lo que mi humilde pluma quiere decir. Y nosotros, que nos sentimos mejores que nadie, que somos vanguardia ideológica, no somos capaces ni de escribir una mala rima que le quite el sueño a más de uno; los mejor preparados de todos los habidos y por haber, pasaremos a la historia por no tener memoria histórica, por no recordar que un día hubo personas que se dijeron BASTA, miraron su reflejo e hicieron que la calle sintiera fluir un VIVA LA PEPA abrasador. Ya nadie habla, nadie mira, nadie siente… ¿Dónde están los poetas andaluces de ahora?

Episodios Empáticos Nacionales.

Hoy mi primo, ahorrándome un soporífero panfleto político para el blog y quizás en un ataque de genialidad, ha escrito esto en Facebook:

"¿Que los franceses nos tienen envidia? ¿De qué? ¿De los 5.000.000 de parados? ¿De una tasa de desempleo juvenil de más del 50%? ¿O de los salarios de mierda? ¿O de la jubilación a los 67? ¿O de los recortes en el estado de bienestar? ¿O puede que de nuestros casos de corrupción que se destapan a diario?"

Como sé que no me va a cobrar derechos de autor lo pongo aquí, que para eso es mi primo y lleva toda la vida riéndose de mí cuando quiere, sin que yo reciba ningún ingreso en mi cuenta corriente ni queja alguna salga de mi boca. Bromas familiares que no le importan a nadie a parte propongo un ejercicio de empatía, que quizás sirva de cura de humildad para el público en general, y de suculenta dosis irónica para mi ego en particular, todo hay que decirlo. 

Pongamos que aquí, debajo de los Pirineos donde sale el sol por Antequera, se organizaran grandes eventos deportivos cada año (con todos mis respetos al ajedrez); quizás una vuelta en monopatín por el ancho y basto páramo castellano o el torneo de pimpón más característico del globo, si no el más importante. Pongamos que nosotros inventáramos el campeonato europeo de brisca y que nuestro patrio carácter, llevado al tópico, se basara en elegancia, buena cocina y un gusto gigantesco por la cultura. Por último, pongamos que de repente sin que nadie nos avisara, llegaran Astérix y Obélix con sus trenzas largas y le ganaran a Mortadelo y Filemón en todo lo antes comentado... 

-¡Esto es intolerable! ¡Aquí hay pócima mágica escondida!-

-Hay que hacer algo y sabemos lo que es, les vamos a dar donde más les duele. Ellos, que ahora son más guapos, más listos y preparan mejor la paella se van a enterar de lo que vale un peigne. Saquemos nuestra mejor arma, usemos su falta de humor. No saben reírse de sí mismos, nunca han sabido y en eso nosotros somos los mejores por naturaleza.-

-¿Y cómo lo hacemos?-

-Ya lo hicimos. Salid a las calles y resucitad a la Pepa, es simple, sólo hay que ponerle el casco de Gila y buscar el número de teléfono de la Bastilla.-

-¿Y si no funciona?-

-Siempre nos quedará Lisboa...-

-Creo que era: "Siempre nos quedará París."-

-Ya, pero las francesas no tienen bigote.-

El techo de Sevilla.

Un par de artículos son los que me rondan la cabeza en este mediodía de soleada estampa y frío ambiente. La primera impresión que hoy tengo a bien traer a este blog, es una opinión personal sobre un tema habitante del candilero actual. Se abre el telón de la polémica por la construcción de la Torre de Cajasol, sita en la Isla de la Cartuja. Tras la Expo 92 esta zona quedó abandonada y, sólo con el paso de los años, se le ha dado cierta minúscula relevancia a modo de motor económico local.

Ahora se levanta un monstruo de hormigón que sería utilizado para la apertura de nuevas oficinas y, claro, la historia vuelve a repetirse. "¿Cómo son capaces de erigir una Babel sevillana? La única dueña del techo hispalense es la eterna Giralda y su omnipresente giraldillo, y nada ni nadie puede optar a tal honor." Esto se escucha en las esquinas tertulianas, donde la idiosincrasia rezuma aires de grandeza. Para colmo la Unesco amenaza con quitarle el privilegio de patrimonio histórico de la humanidad, por atentar contra la belleza natural de la capital del Guadalquivir oriental. Me parece triste que se caiga en estos absurdos rodeos a estas alturas. Sevilla necesita hacer lo mismo que se hizo en el pasado, respetar lo antiguo y llamar a la puerta de lo moderno, sólo así seguirá siendo ejemplo y vanguardia.

Cuando el flamenco fue elegido por la Unesco para adornar sus listas de éxitos, de mis manos salió la siguiente frase: "El problema no está en que el flamenco sea o no sea patrimonio de la humanidad, si no en si la humanidad está preparada para aguantar tanto patrimonio", pues eso mismo digo ahora, con todo lo que conlleva. Sevilla seguirá siendo Sevilla, no necesita pertenecer a ningún ranking absurdo si es que se atrevieran a quitarla del medio (cosa que dudo), pero voy un poco más allá, Sevilla será aún más Sevilla con la torre que sin ella, y ese sí es el orgullo patrio que deberían tener los hispalenses. El techo de esta ciudad es bien caro y lo seguirá guardando la Giralda cada atardecer, pero sus fronteras habitan en sus propias ambiciones, no en el criterio de ningún "experto" en ambigüedades.

Dedos Manchados.

Hoy era un día raro, uno de esos días en los que es mejor mantenerse ausente, en segundo plano, con la sencilla compañía de la reflexión. Estos días me gusta desayunar fuera, pedir un café largo y cualquier base de harina tostada con aceite y tomate, no soy amante de la sal, siempre he dicho que es más difícil dejarla que el tabaco. Cuando cojo el periódico estos días, me siento como cuando chiquillo iba a la peluquería y mi padre presumía de un niño que ya sabía leer, más de unas cuantas pesetillas me he ganado en mi infancia haciendo uso de mi facilidad para las letras. Siempre cuando terminaba de leer en voz alta lo que me pedían, me limpiaba los dedos llenos de tinta con el pantalón correspondiente, cosa que me costaba más de una regañina de mi madre o de alguna tía mía que andara por las proximidades.

Hoy he mirado la portada una y otra vez para quedarme con la foto en la memoria, como si tuviera una carpeta de archivos en el cerebro, para poder repasar todas esas imágenes cada vez que quisiese. Mi tez no era de circunstancias, ni mucho menos, sólo me he indignado esta vez por la ley electoral, y tampoco es que haya perdido el sueño. Quizás con los años uno va aprendiendo que lo que piense o deje de pensar, poco más que nada va a influir en la situación global, y esto, en cualquier aspecto de la vida.

Lento sorbía el café ardiendo, no tenían hielo, miraba las caras de la parroquia del bareto. Y es que cariacontecida ha amanecido hoy Sevilla, sabiéndose último bastión del socialismo nacional, último escollo resistente de la vieja guardia. Y más la eterna Triana, que seguro se siente como un Obélix moderno, a la vanguardia del puño alzado hispalense.

Mientras en esta enrarecida jornada, tod@s daban soluciones a un país con un horizonte cada vez más gris. Mientras nuestras esperanzas se basan en ponerle una velita a la virgen morena de la Capilla de los Marineros, para que los mercados nos dejen comernos los mantecados con cierta tranquilidad. Mientras todo esto pasaba, quedaba en el olvido algo que no debería, ayer nos dejaba Javier Pradera. Quizás no se merecía una simple reseña en un blog de tres al cuarto como es este rincón perdido del ciberespacio, porque era alguien que nunca permitió verse como un actor de reparto. Alguien que también sufrió en sus carnes la responsabilidad de ser primera fila en su personal batalla y alguien, que supo hacer que los periódicos dejaran de mancharnos los dedos para hacernos reflexionar con lo sucedido. DEP.

Un turrero en la corte del rey Juan Carlos, y tal.

AVISO PARA NAVEGANTES: Este es el típico artículo por el que mis más allegad@s camaradas me tildan de monstruo, personaje y todos esos sinónimos bufonísticos que tanto me gustan. Las opiniones aquí vertidas son eso mismo y más. Para concluir, no puedo pedir que no estén en desacuerdo conmigo, y viceversa.

Anoche entre cebada fermentada arreglaba el mundo, a base de sandeces y alguna que otra mirada al cielo para verificar esta meteorología más disparatada que "El camarote de los Hermanos Marx". Así que con más potencia que la voz de Harpo, afirmé en mi interior que había llegado la hora de emprender un nuevo reto. Eran las 2 de la madrugada y sereno, aunque yo andaba algo achispado, por lo tanto comprendí, mientras embutía mi cuerpo semicongelado en el polar del IKEA, que debía ir esta mañana a un mitin político pero a uno importante, de esos que llaman Central de Campaña. Es evidente que la aventura ya rondaba mi subconsciente pero fue, como tantas otras veces, mi amada y amarga diosa rubia alemana quien me despejó de dudas, y me dio el empujón que tanto necesitaba.

Por lo tanto esta mañana a las 9 ya estaba desayunando como un campeón y, para mi sorpresa, sin resaca alguna, será cosa de pensar en verde con más constancia y empeño que la madre que ahorra con el Fairy. Me he puesto una camisa de cuadros azul (reside la elegancia en el contraste), mi "barba" de tres días y las gafas de pasta para darme un aire intelectual. He salido a la calle para volverme a por una casaca, y es que hacía un día de chaqueta de pana, sin ganas de ser oportunista. Tras mi acicalamiento burgués he salido a la calle para coger un taxi, me faltaba "La revolución permanente" debajo del brazo para protagonizar una serie televisiva de la transición. ¿Por qué fracasaría José Coronado con "Los 80"? Preguntas que no cambiarán el mundo...

De camino a la estación, le he preguntado al taxista por El Velódromo, que no es el estadio del Olympique de Marsella sino el lugar donde se celebraba el acto. Me ha indicado que eso estaba más o menos donde Cristo perdió la sandalia, y que una vez fue a llevarle las llaves a un conocido para que abriera, que al parecer tenían carrera. Yo hasta ese momento pensaba que me dirigía hacia un pabellón deportivo, así que acto seguido le he consultado si había visitado o estado alguna vez en Turre... Tras su afirmación, he dilucidado que quizás no era muy socialista o que tenía mucha guasa. Supongo que lo segundo, porque llevaba a todo trapo a Ismael Serrano en el equipo de música, o quizás era la radio...

Una vez que he llegado a la parada de Cantaelgallo, muy conocida porque allí pasa el AVE pero no para, demasiados pájaros para un mismo corral (este chiste es malo y mío). Una vez allí, me he dirigido hacia un edificio que pondría cachondo al propio Calatrava. Allí no había rastro de caballos ni albero alguno, no ha sido hasta que no me he acoplado entre el gentío, cuando he mirado al suelo y me he dado cuenta que era para bicicletas, eso lo explicaba todo. Cantaban los Hombres G en directo, de todos los temazos famosísimos que tienen han escogido uno un tanto raro, no se qué de un mamón que sufre... Curioso cómo se vive como un marajá toda una vida, a base de contarle a la gente que tu novia te puso los cuernos. Me sentía como en Woodstock, más por la media de edad que por la calidad musical.

Las banderas se movían en una marea de igualdades, estado de bienestar y plástico barato, unas 30.000 almas coreaban el himno de la agrupación de Pablo Iglesias, bajo gigantes pancartas que lucían el lema "Pelea por lo que quieres" y yo, en ese momento lo hacía por buscar un humilde sitio, entre hombres calvos y señoras armadas con rosas de sus jardines. Aseguro que es más difícil adelantar una posición en un mitin socialista que conquistar Rusia en bermudas, lo he sufrido en mis carnes. Una vez he divisado un lugar acogedor me he acomodado, junto con una pareja setentona muy simpática, que portaba una bandera morada, quizás pensaban que era Azaña el que hablaba esta mañana, poco importaba porque ya empezaba. A Griñán me vas a permitir querido lector el privilegio de saltármelo, soporífero, nunca ha sido muy de mi gusto. Pero en el momento en el que han entrado en escena los barones de este reino, los Rolling Stones de las libertades, la cosa ha cambiado.

Siempre he sido Guerrista hasta la médula, admiro a un señor que dice lo que quiere, cuando quiere y como quiere, es como el tío soltero de las cenas de navidad. Que no hay que hacer campaña con lo de ETA: "Rubalcaba es quien lo hizo posible le pese a quien le pese", que no hay que meterse con los catalanes que allí nos votan: "El PER de Andalucía y Extremadura suma 400 millones y sólo el de Barcelona 7.000 millones", que "yo no necesito pertenecer a ninguna asociación de esas que llaman Elegidos de Dios, que yo soy alguien corriente". Genio y figura, todo un showman.

Y ya Felipe es otro cantar, esa melena vuelve locas a nuestras abuelas, es cierto, tiene carisma y no necesita ponerse traje, cuando uno cumple una edad nadie se fija en lo que lleva puesto. González se parece un poco a Mourinho, siempre habla de lo que él hizo, claro que tiene sus porqués bien claros. Mientras la señora de mi lado no paraba de decir lo guapo que estaba, me he fijado en que nuestro ex-presidente le habla al pueblo como un padre a un hijo: "Os lo dije", "Os avisé", "Habéis visto como iba a pasar"... No te juntes con esa gente que son del PP y me manchan la alfombra. Me quedo con una frase apoteósica: "¿Sabéis por qué Arenas nunca se había presentado en su tierra? Porque aquí lo conocemos..." Palabra de Felipe González, amén.

Y ya sólo me quedaba por ver a "el elegido" que siempre ha sido de mi agrado, es la niña bonita de mis políticos aspañoles. Mientras Rubalcaba arrollaba las teorías peperas con esa labia que la naturaleza le ha dado, cientos de personas también lo hacían saliendo a la calle, no porque no les interesaba sino porque la vejiga a cierta edad aprieta. Quizás le veo un fallo a estas elecciones, debería enviarle una carta al PSOE para que se den cuenta de la estrategia que seguro que les da la victoria, no podemos tener en el siglo XXI un presidente que se llame Mariano o Alfredo, suena a película de Paco Martínez Soria. Creo que deberían hacer como con Patxi en el País Vasco y llamarlo Al Rubalcaba, es más fluido, lo veo muy trending-topic.

Esto es como los conciertos y prometo que repetiré, me ha gustado la experiencia, si hasta hay grupis que arrancan los nombres de las estrellas de sus sillas. Una señora, que tenía pinta de ser importante en el partido por la de pines que llevaba en su jersey de punto, me ha colado hasta el estrado, allí me he sentido un pétalo más de la rosa. Y es que no puedo evitar terminar el artículo hablando en primera persona, es sumergirme en estos lares, con su empaque de público, banderitas y egos enfrentados y ya me siento uno más, no puedo evitar meterme en el papel. Si hasta he pensado en presentarme yo a las siguientes, para reconciliar un poco el 15-M y la Generación Perdida con la democracia, claro que quizás a ciertos barones de este reino y a una tal Chacón no les haga mucha gracia, aunque estoy seguro que con la guerra que doy, Alfonso me apoya. Estoy deseando que llegue el mitin del PP, tengo la camisa de Rafael Lorenzo ya planchada, prometo que ensayaré para la foto.

Aquí tienes mi nuca...

Recuerdo aquella tarde como si fuera ahora mismo. Sentado en el suelo, con mi pelo afro indomable y el trasero congelado, miraba sin perder detalle mi vieja Grundig en el salón de mi casa. Millones de personas llenaban la Castellana y todos sentados formaban simbiosis, entre el silencio y aquella frase tan dura. Juntaban los dedos pintados de blanco por detrás de sus cuellos y yo, en mi infantil pensamiento, pensaba que estaban locos, que los iban a matar a todos, igual que a Miguel Ángel.

Ese fue el principio del fin, ya sólo asustaban a los niños. Claro que iba a seguir corriendo sangre, claro que se iban a seguir cometiendo barbaridades, pero algo había cambiado. España entera había dejado de decir aquello de "no sirve para nada, ahora estarán descojonándose mirando el televisor en sus cuevas". Se llenaron las calles de rabia contenida y se les plantó cara con la mayor fuerza que existe, la de la libertad.

Eran lobos sedientos de sangre, y que me perdonen los lobos por tal comparación. Pero cometieron el fallo de olvidar su causa si es que existía, o quizás fue ella misma la que se les puso en contra. El cazador les enseñó que podía cogerlos sin escopetas, sólo con inteligencia y buenas trampas, así poco a poco les iba acotando el terreno. Se convirtieron en sicarios, representantes de una tierra que no les debía nada. Cuánto vasco se habrá aguantado la lengua, cuántas veces habrá tenido que mirar para otro lado, cuántas extorsiones a punta de pistola...

El vasco es un pueblo maltratado, por sus propios independistas y por la opinión pública más extremista. Se merecen la afirmación, de que allí hay gente buena y mala, como en todos lados. Y de pueblos en este tema, toca hablar de mi tierra, que es de la que algo entiendo. Olvidamos nuestra historia, por el bien de la democracia, podríamos haber escupido espuma por nuestras bocas, pero no lo hicimos. Por eso sé que somos de otra pasta, por eso cuando mataron a aquel matrimonio y los siguieron, los acorralaron y los pillaron, supe que éramos imparables. Cuando vi a aquel chaval, casi de mi edad, leer aquella carta, comprendí que ya no le daban miedo ni a los niños.

Me he enterado en Televisión Española. Miraba la pantalla, entre perplejo y emocionado, ya me lo esperaba hace tiempo, pero no lo lograba palpar en mi imaginación. Me han entrado ganas de salir a la calle y gritar, de respirar aires de libertad, como aquella canción. Pero sólo me he levantado, he cogido un vaso de agua y, mientras bebía se me ha dibujado una sonrisa de oreja a oreja. Es un día feliz, leguemos a nuestros hijos toda nuestra historia para que no se vuelva a repetir. No lo individualicemos, sería borreguil, esto es de todos. Españoles de mil mentalidades, de 50 provincias, de su casa y de su madre.

Y va por todos los que nunca dudaron, por aquellos setenteros "años del plomo", cuando buenas personas salían a la calle con una pistola enfundada, dejando a sus hijos en casa, en dirección hacia el Congreso, para luchar por igualdades sobre algún escaño. Por todas las fuerzas del Estado, por los que no taparon sus caras, por los que descansan en paz, porque murieron con la cabeza alta. Por todo lo que hemos aguantado, por las ganas que entraban de ir a comerse un bocadillo de jamón delante de De Juana Chaos...

Y así esos asesinos se han apagado, como una vela en un cementerio. Ya sólo les queda la conciencia, les acompañará en la sombra. Porque la conciencia es la peor compañera, el peor verdugo de un humano, los consumirá como a árboles podridos. Espero que cada noche, cada vez que apaguen las luces, les entre un frío seco en el gaznate, y que todo lo que sueñen sólo sean pesadillas. Que la sociedad les conteste con el mayor guantazo, el silencio y la indiferencia, la misma que llevan muchos años dándonos. AGUR.

Perro andaluz sin domesticar.

Sonaba en la radio la aceitosa voz de Sabina y me ha sacado de mis resacosas sábanas:

Este museo de arcángeles disecados,
este perro andaluz sin domesticar,
este trono de príncipe destronado,
esta espina de pescado,
esta ruina de Don Juan.

Al sol del sur despejaba mi conciencia, un día más a vivir a costa y cuenta de otros, como todos los catetillos de aquí abajo. He salido rápido, no corría tanto desde los Duros Antiguos, que tenía mucha prisa, porque me esperaban en la tasca de la plazuela, para ponerme fino de manzanilla, mientras se formaba jarana en una esquina, y todo esto muy tempranito. "Que trabajen los del norte" cantaba la niña, mientras nos llenaban botijos, los mismos que llevan 200 años llenándonos sin que hayamos cambiado nuestras costumbres, no somos amigos de la evolución, ¡si eso no sirve nada más que para calentarse la cabeza!

Quizás eso le pasó a nuestro protagonista de hoy, se le calentó la perola con este veranillo del membrillo que estamos sufriendo. Quizás eso es lo que desearía nuestro amigo Josep Antoni, en sus sueños húmedos vuela por los campos andaluces repartiendo catavinos y nobles lecciones de laboralismo responsable, que al yonqui hay que darle la jeringuilla mientras se le enseñan curas de humildad y nobleza, a niveles inalcanzables para su ignorancia.

No entiendo a quien va de cultureta por la vida, de gafapasta antidemagogia, metiéndose en callejones sin salida, colgándose sambenitos como quien se fuma un pitillo. Y encima lo más gracioso, es que sabe que correrán ríos de tinta, que habrá coplas en carnaval y que más de un inútil como yo, se reirá de él sin llegar a insultarle, sin rebajarse a su nivel.

Métase usted don José con un ciudadano finlandés, con todos mis respetos pareados al país del invierno eterno, porque seguro que no presumen de tan fino sentido de la sátira o ironía, como gustamos de rebosar nosotros los andalusíes, le hablo en términos medievales, que parece que es lo que usted comprende. Pobres políticos por sus catalanes, que no tienen culpa de nada y ellos, desde su atrio, tan dignos, limpios y acicalados, tienen que aguantar el lastre que es soportar al resto de una nación, a años luz de su "Catalonian Way of Life".

Ay, José, José... ¿quién te ha visto y quién te ve? Cuando recorrías las calles de tu natal Huesca, seguro que no destilabas tanto catalanismo recalcitrante. Tiene que ser muy duro nacer aragonés y sentirse catalán, es como ser almeriense y tener orgasmos con el giraldillo, en el fondo te comprendo aunque yo sí tengo clara mi bandera. En fin, lo dejo tranquilo, vaya usté con Dió y aquí tiene zu caza, CI Uzté veh conveniente. No me haga mucho caso y no se vaya a molestar, total es evidente, sólo le habla un borracho.

Aquí las declaraciones de don José: Voz de Barcelona

A mis 25 primaveras.

Este fin de semana he marcado un cuarto de siglo en mi casillero temporal o, lo que es lo mismo, ya tengo 25 años con los que presumir de prematuras canas y tardía madurez. Tras una feria en la que los turreros/as presumimos de las losas que cambiamos de un lugar para otro del pueblo, curiosa afición la nuestra. Tras una lección de chovinismo avanzado, en la que escuchamos a la gente de fronteras fluviales para afuera comparar nuestras fiestas con una moderna Gomorra. Tras todo eso que no es poco, la realidad me trae de nuevo a mis tiernas tierras de la baja Andalucía.

Y de andaluces es mucho lo que prima decir de la actualidad. Aquí abajo los que se quedan con la primera impresión, nos empachan y empapan en demasía con el recurrente tópico que les gusta tanto a los políticos, la llamada paridad. Será porque en términos poéticos Andalucía representa mejor que nadie la tristeza y la alegría, llevado al manido extremo, como si todo lo que nos corre por las venas fuese la eterna lucha entre dos partes. Como cuando el sol que nos tuesta todo el año discute con la sombra celosa, que le reclama cada día el privilegio de refrescarnos y olé.

De dos partes quizás, válgame la incomprensión, sea nuestra nación o nuestro popurrí de naciones, como a mí me gusta llamarlo. Ayer escuchaba a don Mariano saberse ganador y a don Alfredo, saberse vencido. Pero eso no me sorprende, quizás el regalo de cumpleaños que no me esperaba por parte de esta sociedad, es que nadie lo ve anormal. Vivimos en aquello que nuestros profesores nos repetían muchas mañanas de invierno, sin que nos entrara en la cabeza, que a veces ni con sangre entra la letra, una partitocracia o un oxidado turnismo. Este es el país que hemos construido con muy buena fe pero muy mal seso, la eterna disputa entre dos, la de los toros y la antitaurina, la culé y la merengue, la católica y la atea, la roja y la facha... Y a mis 25 primaveras cuando aún me siento un niño, a mí ya sólo me extraña el mirarme al espejo cada mañana y no reconocerme al otro lado.

Hoy podría sangrar mi pluma...

Y Respondía don Quijote: ¿Hay encantos que valgan contra la verdadera valentía? Bien podrán los encantadores quitarme la ventura, pero el esfuerzo y el ánimo será imposible. 

Hoy podría sangrar mi pluma, podría llenar de bilis mis folios de papel reciclado, hoy podría soltar toda la rabia contenida, dejar sin adrenalina mi cuerpo. Hoy podría lucirme, podría escribir versos de revolución, podría imitar a Sartré o a Ginsberg y levantar cueros cabelludos con mi tinta. Pero hoy no me toca a mí hablar aquí, hoy es el día de salir a la calle y que hable el pueblo. Por eso, cuando se ataca a la política lo mejor es escuchar a los verdaderos políticos, a los que algún día sintieron que podían cambiar el mundo y, al entender que el sistema era corrupto, decidieron retirarse antes que claudicar en sus garras, hoy le cedo la palabra a un hombre, a un sabio hombre:

"Están hartos. Saturados de discursos y prácticas tramposas. Escandalizados de que tanto ladrón ilustre acapare los flashes y las cabeceras de los informativos en lugar de las crónicas de los juzgados de guardia. Dolidos por causa de la sordidez de las políticas al uso, aparentemente dictadas por esos inventos exculpatorios denominados mercados. Atónitos ante la degradación y caricaturización de conceptos como Justicia, Libertad o Democracia. Zaheridos por el permanente agravio que suponen el despilfarro de una minoría frente a los esfuerzos infructuosos para supervivir, de una mayoría. Lúcidamente rebeldes ante una pasividad generalizada y además cultivada por la cultura oficial instalada en medios de comunicación, el adocenado lenguaje político al uso y los penosos discursos de tantos tenores huecos.

     Se han lanzado a la calle y la siguen llenando sin complejos, poniendo en evidencia a quienes debían y debíamos haberlas llenado antes. Creo que todavía no son plenamente conscientes del valor y del ejemplo de su acción; no sé si han caído en la cuenta de lo que apuntan, de lo que han empezado a entreabrir y orear. Tienen la ingenuidad y la imprudencia de todos aquellos que se han atrevido a decir que el rey está desnudo y que la farsa es eso, una farsa.

     Y lo hacen- a tenor de las declaraciones de sus portavoces- con una finísima mezcla de sentido común, valentía moral y madurez ciudadana que los hace casi únicos en este páramo berroqueño en el que la Ética y los valores ni cotizan en bolsa ni tampoco en las urnas. España siempre se parece a sí misma. Por las trazas se deduce que ellos se suman con fuerza joven a una minoría que siempre ha intentado acabar con esa miseria de nuestra historia. Tienen vocación de mayoría cívica capaz de desalojar de su aconchado caparazón a esa otra mayoría que traga connivente y cómplice.

     Los he acompañado por la calles de Córdoba el día 15 y me he sentido de ellos. A mis años y con la hoja de servicios amarilla de tiempo he sentido el impulso de intensificar ante mí y ante los míos, mi nunca abandonada lucha. Son los nuestros; y esta expresión quiere poner especial énfasis en la acepción de pertenencia que el posesivo conlleva; son los nuestros porque les pertenecemos. Son los nuestros porque rezuman aquella voluntad de cambio que otrora dio sentido a nuestra apuesta política. Lo han dejado claro, son apartidistas pero no apolíticos. Gracias compañeros y compañeras por esa decencia y sabiduría que por desgracia sólo están al alcance de vosotros y unos pocos más

     Creo, como comunista organizado, que nuestra militancia comunista exige de nosotros y a título personal, enrolarnos, comprometernos y engrosar sus filas sin más soldada ni recompensa que la gratificante sensación de que volvemos de nuevo a galopar hacia Utopía; o lo que es lo mismo hacia la honestidad, la justicia, la igualdad y el lenguaje limpio y veraz al servicio de la comunicación de ideas.

     Cuando acabe el coro de grillos en el que el bipartidismo y adheridos han transformado la campaña electoral y asistamos al rigodón de pactos, repactos y contrapactos, no olvidemos que ya hay quien nos mira limpia y organizadamente; ya hay quien nos va a demandar algo más que lo políticamente correcto para hoy y hambre para mañana. Los mejores editoriales, las más incisivas crónicas, los más claros análisis y los juicios más justos no se hacen ahora en los medios (casi siempre mediatizados) sino en las calles y plazas de España. Demostremos que Democracia es mucho más que el rito cuatrienalmente repetido."

Julio Anguita. (18-05-2011)

http://colectivoprometeo.blogspot.com/

 

 

Son cosas de antes.

Ayer leía en mi cuenta de Facebook un comentario sobre un movimiento de tierra en Turre, alguien muy perspicaz contestaba con la ingeniosa réplica que, todo hay que decirlo, a más de uno y de dos se nos ocurre por aquellos lares cada vez que se mueven un poco más de lo normal las tierras del pueblo: Ha sido un Turremoto... En fin, tuvo su gracia hasta que me enteré dos minutos después que había muertos, heridos y miles de afectados. Sin duda quien lo escribía tampoco sabía de la gravedad del asunto, por lo tanto solo queda para la anécdota.

Pero lo que no quedará para el anecdotario, con seguridad caerá en saco roto, es mi siguiente reflexión. ¿De verdad nadie se lo esperaba? ¿de verdad nadie lo había pensado nunca? y, por último, ¿de verdad alguien se ha sorprendido?

Muy de las esquinas tertulianas de las calles de mi añorado pueblo es la frase: "Son cosas de antes", con la que se justifica casi todo lo que se presupone antagónico o desgastado, todo lo que no entra en la razón de cualquier mente joven (sin ánimo de diferencias generacionales, que se puede ser bien mayor y muy joven de espíritu). Esas cosas de antes son las que no cambian con los años, aunque creamos que sí parecen estar solucionadas y, cuando ocurren, cuando salen a relucir de nuevo, solo nos queda la frasecita de marras para poder levar anclas y salir del apuro.

La realidad es muy simple, no avanzamos. Vivimos en una de las zonas sísmicas más peligrosas de Europa, metemos nuestros bañadores de marca en una falla que, si quisiera, provocaría más disturbios que la raja de la falda de aquellos noventeros Estopa, y nos da igual. Nuestros políticos que hasta hace dos atardeceres asfixiaban nuestras cuentas de redes sociales con peticiones de amistad, hacia gente con la que no han cruzado palabra en sus vidas pese a vivir a metros unos de otros. Esos mismos que venden tener la llave anticrisis, el bienestar de ser un nuevo Pablo Iglesias, un nuevo Suárez o Cánovas del Castillo, yo que sé, el nuevo Rasputín liberador de ataduras, ideólogos de la vanguardia social, hoy suspenden sus campañas con pretexto del dolor que provoca la catástrofe, pero quizás sea para evitar la incómodas preguntas de mi reflexión, quizás para pensar una respuesta mejor, para no perder puntos de cara a las elecciones.

Esa respuesta que es casi quimera está clara y es el ya citado eufemismo, yo soy amigo de la palabra pero creo que en este caso la imagen con la que cierro es más clara que todo lo que se pueda decir en discursos o parlamentos, en sesiones plenarias excepcionales. Esta foto podría estar en blanco y negro o sepia, podría estar mancillada por los años, quizás manchada por algo de café o distorsionada por cierta exposición a la humedad en cualquier mueble o cajón perdido. Podría haberse tomado en 1910, en los años 20, en el 38, en el 45 o en 1958 pero no, fue tomada ayer, 11 de mayo de 2011 (maldito 11, por cierto) y con una lujosa cámara HD de un anónimo reportero de una anónima agencia de prensa. Y la única justificación que tiene es: SON COSAS DE ANTES.

La Zorra y las Uvas.

En Bachillerato mi profesor de filosofía nos enseñó una fábula de Fedro, un esclavo que ganó la libertad por plantarle cara a su amo que, si mal no recuerdo, era el mismo Augusto. La historia era corta, cosa que es de agradecer porque estaba en latín, y trataba sobre una zorra que se acercó a un elevado viñedo porque estaba hambrienta, pese a saltar con todas sus fuerzas, no consiguió llegar hasta el fruto y cuando desistió se marchó del lugar diciendo: "Las uvas están verdes y no quiero comerlas ácidas." Pero lo más importante de este pequeño cuento era la moraleja, que concluía con lo siguiente: "Qui facere quae non possunt verbis elevant, adscribere hoc debebunt exemplum sibi." Lo que viene a significar que "quienes quitan valor con sus comentarios a las cosas que ellos no pueden hacer, deben aplicarse este cuento a sí mismos".

Supongo que eso fue lo que le pasó a Tejero y sus camaradas (por llamarlos de una manera educada) aquel 23 de Febrero. Intentaron arrancar lo que había costado tanto sudor, y tanta sangre, hacer que madurara. Entraron en la casa del pueblo a base de violencia y malos modos, demostrando el espíritu de la España antagónica que defendían. Cuando vieron que la torre ya era demasiado alta para derribarla dieron la vuelta con el rabo entre las piernas, como la zorra de nuestra historia. Al igual que Febro el pueblo español ganó aquel día su derecho a la democracia, a la igualdad de condiciones y sin más derramamientos de glóbulos rojos, sin más aquí se hacen las cosas "por mis cojones". 

Siempre que veo las imágenes, porque en 1981 yo no era ni proyecto, me quedo con la actitud de Gutiérrez Mellado, un setentón de derechas, un militar de toda la vida plantándole cara con su dedo índice a veinte metralletas. Es posible que sea el símbolo del proceso democrático, el corte de manga a la derecha más rancia y la apertura hacia una nueva España, un estado de derecho libre e igualitario. Porque aquel día la derecha democrática plantó cara como aquel señor y demostró que también había sido oprimida durante muchos años. Porque aquel día solo importaba una cosa, espantar a la zorra para siempre y que no volviera nunca más.

La Ley Sinde, en mi humilde opinión...

Sobre la famosa ley Sinde no me he pronunciado todavía en este blog, porque no creo que tenga ni autoridad ni conocimiento suficientes sobre la misma. Para hablar sobre un conflicto, con cierto conocimiento de causa, hay que saber qué lo provoca y analizar la postura de las dos partes enfrentadas. Yo no me considero un gran espectador, tanto en música como en cine suelo buscar lo que creo que me va a gustar y, si lo consigue, lo consumo bien sea comprándolo u ocupando una butaca en alguna de las muchas salas de cine. Y por supuesto, no soy un autor de medios audiovisuales, ni he sufrido en mis carnes la elevación a "dios de la cultura" que estos "creadores de sueños" disfrutan en sus propias carnes, además de la suculenta subida salarial correspondiente. Todo esto para empezar, me lleva a la pregunta de por qué los escritores, pese a llevar muchos más años en este mundo, nunca se han quejado de las copias "piratas" de sus obras pese a tener mucha menos repercusión mediática y económica en la sociedad actual, ahí dejo la cuestión para quien quiera pensarla.

Una vez aclarado que yo no soy nadie, valga la automutilación de mi ser pensante, sí que puedo ofrecer cierta opinión tan irrespetable como la de cualquier ciudadano de a pie. Para poner en situación, colocaré sobre la balanza las dos opciones que me parecen más interesantes y que pueden llegar a buen puerto:

Por un lado hablaré de David Bravo, a este señor lo conocí escuchando un disco del rapero sevillano Tote King, hace ya bastantes años, sobre una base musical se encontraba su voz explicando el excesivo uso de eufemismos en los medios actuales, siempre con cierto tono de humor ácido, al más puro estilo de un Woody Allen a la española. David es especialista en derecho informático y en las leyes de propiedad intelectual, es el máximo defensor de los consumidores, de esos "piratas del siglo XXI" que no dejan de ser médicos, abogados, albañiles, amas de casa... en general personas normales que se convierten en delincuentes anónimos para los defensores de la ley.

Por otra parte, está Álex de la Iglesia, un director de cine conocido por todos, uno de los mayores creadores de nuestro país en la actualidad y con una creciente popularidad en el extranjero. Hace pocos días, saltaba la noticia de que dejaba la presidencia de la Academia de Cine por la dichosa ley Sinde, no era moral mantener el puesto si no pensaba lo mismo que la ministra y sus amigos de la SGAE. Es de sombrerazo que alguien deje un cargo tan bonito (entiéndase bonito como cantidad de ceros en la nómina a final de mes) con lo divertido y bien visto que está eso de cobrar por salir en la foto, hay quien ocupa un cargo y hay quien se carga a las espaldas el peso de una ocupación.

Mi conclusión poco importará ya, pero es obligación para que el texto me quede bien. Me parece absurdo, y me saca una sonrisa de oreja a oreja, el intento de cortarle las alas a algo que es más universal que bostezar por las mañanas, la cultura. Quien intenta mutilar el traspaso de cultura de unos a otros, es quien no merece relevancia alguna, porque solo piensa en su beneficio, en la hinchazón de sus cuentas corrientes en el extranjero, y olvida que desde el "boca a boca" es donde se han vuelto eternas las grandes obras. Un buen filósofo sin nadie que lo escuche, se queda solo en filósofo. Todo esto me recuerda a aquellos versos de Manuel Machado, desde su trono bien ganado explicaba hace unos cuantos años el fascinante deseo de la mayor de sus satisfacciones, el anonimato de sus letras. Los hay ingeniosos y los hay genios:

LA COPLA

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

                            Manuel Machado.         

Seth el Revolucionario.

La situación en el norte de África siempre me preocupa, creo que por muchos motivos culturales y económicos casi llegamos a depender de lo que pase ahí abajo. Sobre Egipto quería escribir algo, pero creo que con esto que acabo de ver es suficiente:

Hay un proverbio árabe que todos conocemos: "Lo pasado ha huido, lo que esperas está ausente, pero el presente es tuyo." Pues ojalá que estas noches oscuras la libertad, la razón y la justicia se hagan dueñas y señoras de las calles de El Cairo, nadie en absoluto merece vivir sometido ante un poder autoritario.

Goodbye Paquito!

Han llovido ya tres décadas desde aquel 29 de Enero de 1981, Adolfo Suárez iba a formular una frase que cambiaría el destino de nuestro país: "Yo no quiero que el sistema democrático de convivencia sea, una vez más, un paréntesis en la Historia de España." Acababa de dimitir de la presidencia y, casi sin saberlo, había puesto el primer ladrillo de la democracia moderna en la nación. En menos de un mes Tejero y cuatro exaltados más intentaron desmantelar las intenciones del estado de bienestar, a base de tiros al techo del Congreso y llamadas telefónicas, no menos que cómicas desde el punto de vista del paso de los años. Fueron los últimos coletazos de una dictadura envejecida que llevaba 40 años deleitando al pueblo con opresión y autoritarismo. Por aquel entonces los porrazos en las universidades, las manifestaciones de sindicatos, los contenedores ardiendo en las calles y las salidas de tono de la derecha más extrema eran la moda en las noticias nacionales. Treinta años después es mucho tiempo, y se agranda aún más la figura de aquel presidente que supo estar el tiempo exacto, anteponiendo el Estado a su propia persona, ojalá aprendieran muchos de los políticos de hoy en día de este señor. Fuimos la apertura de Europa aunque no lo valoremos, la caida de las viejas y casposas dictaduras europeas del siglo XX, fuimos fuente de libertades, del sueño de la democracia en aquel año 81. Después vendría el muro de Berlín y la apertura al capitalismo, y después la putrefacción de la política nacional y europea pero aquel año, aquel momento, queda para la historia de España y para los españoles. Suárez solía usar citas de nuestra cultura, de nuestros grandes escritores, y unos años antes en su elección utilizó a Machado para concluir, así lo haré yo:

 «Está el hoy abierto al mañana,
y el mañana al infinito.
Hombres de España:
Ni el pasado ha muerto
Ni está el mañana ni el ayer escritos.»

Esto no lo arregla ni Perry Manson.

Más heavy que el bueno de Ozzy se presenta este 2011, más estridente que la melodía de móvil del Rey. Esos viejos rockeros, que se jubilaban cuando les daba la gana, son hoy día una especie extinta. Hasta los 67 currelando y amanece que no es poco, dirá más de uno.

Deprimente situación actual, y urgente como un chupito para suplir las deficiencias económicas ante una borrachera inminente y deseada, la cual ya no puede ser aderezada ni con la leve calada de un pitillo, a la sombra de una barra infestada de espuma alcoholizada, que intenta esconder las cicatrices de una mala gestión. Las últimas comparecencias de nuestro presidente, me recuerdan a la interpretación de Homer Simpson del rey Salomón, comiéndose la tarta y matando a sindicatos y patronal a la vez. Es como una lucha épica de titanes hacia la inevitable derrota del sistema.

Mientras tanto a los encapuchados les da por recordar que siguen ahí en la sombra, esnifando pólvora, llorando la sangre avergonzada de sus propias víctimas y degustando un cóctel molotov en invernación constante. Una guerra fría que explotará tarde o temprano, como el poso del aceite cuando se mueve una botella tras mucho tiempo en la despensa.

Nos han engañado, no demuestran nada y mantienen su aburrido discurso de que todo sigue bien, sin subvenciones ni apoyo a los adultos del mañana y con deudas multimillonarias negociadas por y para entidades bancarias, que ya solo mantienen un logo bonito y mucha caspa en los viejos trajes caros. Así se presenta 2011, una autopista hacia el infierno de lo más heavy, sin punkies que quemen contenedores o protesten por protestar. Bienvenidos al inverosímil mundo de Perry Manson, al oscuro abismo de la miseria económica en pleno siglo XXI, acabáramos.

Por Viejo Que Por Diablo.

A Felipe González siempre hay que leerle entre líneas, no sorprendo a nadie si digo que siempre ha destacado por su demagogia, no es nada malo si se dice que tiene uno de los mejores discursos y retóricas que ha dado este país, comparable al de Suárez o el propio Santiago Carrillo. Con esto me refiero a sus últimas declaraciones para medios distintos y en diferentes lugares, "no permití la destrucción de la cúpula de ETA, pero no sé si hice bien o no". No hay que tener muchas luces para saber que el ex-presidente intenta desviar la atención hacia su persona, y esto es debido a dos grandes problemas que se le vienen encima a este país. Uno de ellos es el diplomático, sobre Marruecos y el Sahara ya he hablado varias veces aquí (Nociones Históricas de Humildad y Más que los leones,) pues son ahora mismo una olla a presión que no se sabe cuándo va a explotar, lo que si es cierto es que es inminente. El otro es la rendición completa de ETA, con todos los problemas para el gobierno que eso conlleva, es el último rescoldo de la dictadura que le queda a este país y hay demasiadas deudas pendientes. Sobre este último tema, y ya termino que tengo PRISA (jojojo, que chiste más barato), os dejo una entrevista bastante interesante que vi el otro día en La Sexta, curiosa la manera de ver el problema desde el punto de vista del vasco de a pie, cuando hay vidas de por medio no existen colores en la política: Entrevista a Jesús Eguiguren.

Más Que los Leones

Amanece un día más en Madrid, el otoño ya avisa a las bufandas que empiezan a hacer pasarela por las calles de la capital. En la zona de las Cortes junto al Congreso de los Diputados, por Neptuno, todo es un hervidero ya. El olor a porras se mezcla con los pitidos y las prisas de la calle, los bares crean un popurrí de humo y café entre corbatas y cascos de moto. Añejo y castizo, el Bar Miguel (llamémosle así) abre como ha hecho toda la vida, a la misma hora para la misma gente. Fachada de madera verde, con cristales color sepia y puerta de doble hoja presidida por una leyenda: DESDE 1910.

Pero bueno qué hacemos fuera, entremos dentro que a este paso nos vamos a quedar helados. El local es clásico, algunas mesas al fondo llenas de personas y desayunos varios. La barra es oscura, larga y alta, con un apoyabrazos de color dorado raído que le da un toque señorial a la estampa. El suelo es rojizo, da la sensación de ser el mismo que se puso cuando se montó el local, como si las inclemencias de las pisadas, cenizas, serrín y múltiples lejías no le hayan pasado mucha factura. Allí está don Santiago, en la esquina de la barra donde siempre coloca su bastón, con la copa de anís hasta la raya roja por la hipertensión y el ABC junto al AS más que leídos y repasados a su vera, es la típica persona que siempre se sienta en el mismo sitio en los bares y que si te fijas parece que nunca paga. Dentro Miguelín, el dueño tras la jubilación de su tío, un cincuentón bajito con cara redonda y rosada, casi a juego con el piso. Faenado, agobiado y, hoy, claramente acatarrado, siempre con cara de pocas ganas, debe de ser del Atleti o gustarle Sabina.

No pasan ni cinco minutos cuando entra el primer diputado, don Adolfo Rosales de Encinas (llamémoslo así) impecable como siempre, luce un elegante traje gris marengo de raya diplomática, corbata roja y unos zapatos derby. El pelo corto, grisáceo y un bigote a lo Paul Newman en El Color del Dinero, por su pinta debe saber qué tonalidad tiene este. Avanza y se sienta, mientras deja las llaves del BMW encima de la barra y una moneda de 2 euros, se puede entrever un precioso Rolex en su muñeca.

-Buenos días. Don Santiago.- El viejo responde con una mueca en la cara sin mucho entusiasmo.

-¿Lo de siempre don Adolfo?- Pregunta Miguelín.

-Un carajillo, unas porras y El Mundo, por favor.-

La experta habilidad del camarero, le permite tener su pedido listo en menos de dos movimientos del minutero de su lujoso reloj suizo. Mientras remueve el carajillo saca un cigarro de la chaqueta y lo humedece con el líquido, va ojeando la portada del diario El Mundo, enciende el pitillo y a las porras no les presta atención, cuestión de costumbres.

Al poco se vuelve a abrir la puerta y entra la segunda señoría de la mañana, Jose Antonio Hierro (llamémosle así) tiene toda la pinta de un anarquista ruso del siglo XIX, melena desaliñada al gusto de la moda, patillas largas y anchas a lo Franz Beckenbauer en la final contra la Naranja Mecánica de Cruyff. Lleva puesta una chaqueta de pana color marrón oliva que emocionaría al propio Felipe González, una camisa de cuadros, unos pantalones chinos oscuros y mocasines con bordones. Suelta el casco de su Vespa en un taburete y pone 2 euros encima de la barra, con un gesto tosco de la palma de sus manos.

-Hola Miguelín. Buenos días don Santiago.- El viejo hace la misma mueca que con el anterior, parece que la tenga ensayada.

-¿Qué le apetece hoy señor Hierro?- Pregunta Miguelín.

-Un descafeinado de máquina con sacarina, media tostada de integral con aceite y tomate y El País, si puede ser.- A los pocos minutos, tiene su desayuno encima de la barra.

-Hombre Adolfo, que descuidado soy, no te había visto. ¿Qué haces tú por aquí a estas horas? ¿No entras a votar los presupuestos?- pregunta con sorna el "joven".

-Bueno, digamos que desde el 23F no me gusta entrar muy temprano, no vaya a ser que me pille dentro.- Contesta Adolfo, con pocas ganas.

-¿Tantos años llevas aquí? Desde el 23F... Debes ser de la generación del alcalde de Valladolid entonces.-

-No, soy de la de Pepe Blanco, pero sin plumero.-

-¿Qué te han parecido las declaraciones del alcalde?-

-Bueno, son comparables a las de Alfonso Guerra en su momento.-

-Los de la vieja guardia nunca olvidáis.-

-¿Y a usted qué le parece cómo está el país? El 30% de los jubilados viven bajo el umbral de pobreza.-

-Bueno, ya sabes, hay épocas y épocas, unas con más valores y otras con menos.-

-Claro, como los valores de su camarada andaluz.-

-¿Qué camarada?-

-El vicesecretario andaluz, un señor con valores. Ha dimitido porque se han encontrado unos 700.000 € en subvenciones, para la empresa de su mujer. Muy poco inteligente eso de guardar el dinero en la caja de la trastienda.-

-Bueno, quizás debería haberle preguntado a algún colega valenciano suyo dónde guardarlo.-

De repente Miguelin, harto de este absurdo e infantil partido de tenis improvisado y con un dolor de cabeza creciente, debido al resfriado, entra en la conversación:

-¿Y qué opinan ustedes del niño de 14 años que mataron a sangre fría unos soldados marroquíes anteayer en el Sahara?

-Esto... me tengo que ir a votar los presupuestos, buenos días les dé Dios.- Dice Adolfo, saliendo como alma que lleva el diablo.

-Yo también, que llego tarde, a más ver.- Responde Pedro siguiendo la estela de su colega de profesión.

-Tenía usted razón don Santiago, es nombrarle el Sahara a un político y salen volando.-

-Asi llevo toda mi vida sin pagar un anisete Miguelín, anda lléname y te cuento otro truco.-

-Sabe usted más que Cánovas del Castillo, don Santiago.-

-Más que los leones Miguelín, más que los leones...-

La frase célebre de la crisis.

Dijo el más sabio entre los sabios: Si la vida te pone barreras, sé legal y ve a un constructor para que te haga un presupuesto de derrumbe, sin saber cómo ni porqué, saldrás de su oficina con un contrato de permuta en el cual se estipula el derrumbe y reconstrucción de camino para el paso personal con las condiciones contractuales de las dos partes interesadas, luego contacta con un aparejador de confianza que te haga un buen proyecto que firme su arquitecto con las condiciones que ponga el perito del ayuntamiento, págalo todo y espera, a los dos meses sin cambios, contacta de nuevo con el arquitecto que transmitirá las quejas a su abogado, que a la vez las delegará en el estamento público que no da las licencias pertinentes y necesarias para el derrumbe y posterior construcción de un camino por el que pasar, pateate la secretaría y oficinas de la concejalía de obras públicas, donde la única excusa que pondrán es que la cosa está muy parada, fue un mal momento para invertir en ladrillo y que no se conceden permisos de obras por parte de diputación, pégate un viaje a la capital para intentar solucionarlo lo más rápido posible y tras 18 ventanillas visitadas desiste porque si tu obra no conlleva beneficios para la administración no van a firmar ni un solo papel en tu favor, por lo tanto decide hablar con tu contable para la retirada de los materiales alquilados hace ya mucho tiempo, con la respuesta de que estás endeudado hasta arriba y que deberías pedir un préstamo en tu sucursal bancaria de confianza. Tras una reunión con el director de tu banco de toda la vida, sales con un préstamo bastante engordado debido a la aceptación de un suelo del 2% y a la creación de unos beneficios tácitos del 4,2% bajo la cláusula de interés variable, te dicen que es un buen "business" porque los intereses han bajado mucho en USA y pese a que tu dinero aquí ya no es suficiente, en el mercado americano tiene una valía espectacular, total, que sales del banco sin saber si te han dado o no dinero, pero con el suficiente efectivo para mantener el alquiler de la barrera hasta final de año y poder permitirte unas humildes vacaciones a China con tu adorable familia. Mientras descubres los secretos de la cultura del arroz y disfrutas de lo bueno que es ver mundo, no tienes ni idea de que tu dinero está dando vueltecitas muy graciosas por todo el universo de la globalización, es decir que se lo van pasando de banco en banco hasta que se convierte en una especie de basura monetaria que sirve para engañarse unos a otros, claro que si en vez de basura lo llamamos "Mortgage Back Securities" pues la cosa coge un glamour inesperado y si encima están pasando por las zonas VIP de medio mundo económico, pues ya ni les cuento. Al volver a casa te encuentras con unas 700 llamadas perdidas de tu contable para decirte que el Euribor ha subido, hasta ahora tú solo habías visto eso del Euribor comiendo después de trabajar en las noticias porque en el Marca no suelen hablar de esas cosas, al parecer es el índice que se une a nuestro dinero y como entre ellos se han estado peleando por ver quién se pasaba más basura, pues han subido los tipos de interés y vamos a tener que pagar más de lo que nos hemos llevado, al parecer el dinero es algo que dura 20 segundos en tu sucursal y a los 50 vuelve de 18.000 bancos distintos convertido en una caliente y sabrosa deuda para tu cuenta bancaria. Para más INRI, te llaman del trabajo y te dicen que estás despedido porque la cosa está aún más parada, buscas al constructor y su oficina tiene unos sospechosos maderos clavados en las ventanas, un cartel de "Nos hemos trasladado" y su móvil al parecer ya no existe. En esta situación de urgencia intentas vender la barrera y solo encuentras a un comprador con cara de buitre y que te da cuatro duros por ella y por el oro de tu mujer, al final las deudas te comen, no encuentras trabajo y practicamente en la calle, disfrutando de los lunes al sol, haciendo huelga el 29 de septiembre aunque igualmente no tenías dónde ir y cagándote en la bendita madre del más sabio de todos los sabios.

Unión, Progreso y ¿Despotismo?

Esta mañana estoy de enhorabuena, mi bloque de pisos está sufriendo la llamada "Reestructuración Laboral en el ámbito de la construcción", es decir, que estamos de obras y mi despertador es un tal "Manué" pidiéndole ladrillos y un poco de "meneo" por las mañanas a su "compare Juanmanué", que es de Carmona y su mujer es maestra de escuela en Los Palacios, todo sea por un bendito ascensor que suba sin esfuerzo mi compra semanal hasta el cuarto piso. Tras varios improperios que deberían estar prohibidos a esas horas de la mañana, me han convencido y me he levantado, decidido a desayunar entre la alegre musicalidad de los martillos, he puesto la televisión y, para mi sorpresa, en Telecinco no había corazón sino una entrevista a Rosa Díez (UPyD), antigua socialdemócrata y actual socialdemócrata pero con traje en vez de chaqueta de pana.

Siempre he seguido la evolución de su partido, desde su retirada del PSOE y su entrada en el centro político nacional, me parecía una buena idea mezclar la derecha democrática junto con la izquierda moderada, si algo hay que valorarle a esta mujer es su empeño en socializar la derecha mientras populiza la izquierda, es decir, que se está metiendo en camisa de once varas y sus comentarios se están volviendo un tanto ácidos con el tiempo.

Distintos temas ha tratado con tanta paciencia como yo con mis amigos obreros, en materia de economía su posición a día de hoy es "completamente distinta a la del gobierno", según ella hay que levantar la economía desde el apoyo a la empresa y teniendo en cuenta al ciudadano, con inversiones de futuro y aplicando recortes a la administración, es necesario convocar elecciones y todas esas cosas, es decir, mantiene un discurso parecido al del PP actual, la culpa es de ZP y que se las arregle él solo mientras yo gano poder electoral, mi maldita memoria me ha recordado a esa Rosa socialista hablando de bienestar y prosperidad, si todos luchábamos juntos por el bien del país y, de paso, a ese Partido Popular gobernando y pronosticando una subida del 3% en el PIB en el año 2009 y de un 3,6% en el año 2010, que no es que Rodrigo Rato se equivocara, no por Dios, es que el precio del suelo dejó de ser rentable vaya usted a saber porqué.

En cuanto a las autonomías, uno que es un humilde cateto de provincias pensaba que el debate de las autonomías se acabó allá por 1978, ha hablado de la nacionalización del poder empezando por Madrid hasta las distintas capitales sin extremismos y en consenso con el poder nacional, yo creía que esto era ya lo que se hacía pero parece ser que no, también se ha centrado en su última conferencia en la Universidad Autónoma (¡Qué coincidencia!) Catalana, en la que sufrió un boicot por "una pequeña masa que no representa a la comunidad universitaria", si algo hay que valorarle es que supo mantenerse en sus cabales, y no se puso a levantarle el dedo corazón a los exaltados como nuestro ex-presidente Jose María Aznar, que ahora aboga por la "acción/reacción" que antes se le olvidaba cuando le convenía.

Me lo estaba pasando genial, pese al pelo del presentador, yo juraría que antes estaba más calvo, supongo que Berlusconi va pasando su receta crecepelo personal por allá donde ejerce poder, lo comprobaremos si a Manu Carreño (perfil en Cuatro) le desaparecen esas entradas prominentes. Díez también ha tenido sitio para dos temas de actualidad, Garzón y Venezuela han sido dos puntos bastante divertidos en el programa. Respecto al juez, su suspensión y la relación del actual gobierno con el "Caso Faisán", que solo de imaginarme yo a Rubalcaba llamando al bar, me recuerda a Gila y ya me estoy descojonando, Rosa ha dicho que "Garzón debería politizar menos su posición y confiar más en sus compañeros de profesión", ay Rosita, como se nota que ya no te hace la cama para ser ministra. En el tema de Venezuela y su relación con ETA, al parecer somos un país que permite cualquier acción a los "gobiernos latinos no democráticos", me parece que no va a ser posible, pero vendería mi alma al diablo por ver a doña Rosa reunirse con el cuarto productor petrolífero mundial, en una mano la carpeta del director de Repsol y en la otra la del señor Banco Santander, a ver qué pasaba entonces. Hoy se va a hablar de Venezuela en el Congreso, ¿a que al final sale Cuba por algún lado?

En fin, dijo el déspota Rosseau que "el hombre es naturalmente bueno, es la sociedad la que lo corrompe", y creo que eso es lo que está pasando con Rosa Díez, intenta hacer las cosas bien, pero habrá que verla cuando tenga esa "llave para gobernar y saber gobernar" que ella tan bien ha definido. A dos años de las elecciones (si no hay sorpresa) no hay un arquitecto en condiciones que presente un buen proyecto para esta obra, hacen ruido por las mañanas pero todo queda en bocetos, solo quieren ganar reconocimiento personal, pese a que quien pierda, sea España.